Wer hat mich in dieses Konstrukt des Menschen eingepflanzt,

in diese kalten vier Wände, in diesen Blumentopf!

Auf der Fensterbank erreicht mich kaum genügend Licht.

Meine Äste sind gekrümmt gewachsen, denn ich sehne mich nach der Sonne, 

ja nach der Wärme, die diesen Raum längst verlassen hat.

Richtig entfalten konnte ich mich hier noch nie,

meine Wurzeln stoßen ständig an die Grenzen,

die mir dieser Blumentopf auferlegt. 

Manchmal hör ich wie sie reden:

Meine Blätter, ja meine Haltung sei so eingesackt.

Ehe ich verwelken kann, schütten sie mich mit Wasser zu.

Sie wollen meine Symptome lindern,

obwohl es gerade diese lieblose Kälte ist, 

in der ich zu ertrinken vermag.